Pasión por la ciencia

(Un reportaje de Vicente Fisac) Nacido en Harrow, Middlesex (Reino Unido), Michael Rosen suele definirse como “escritor y divulgador, aunque hay quien me llama poeta y actor”, según sus propias palabras. Y en verdad que este popular personaje es polifacético. Como él mismo señala, “mis actividades abarcan escribir libros, presentar programas de radio, hacer apariciones ocasionales en televisión, ir a colegios e institutos donde hago una especie de monólogo, y dar clases y conferencias en universidades sobre literatura infantil y sobre la lectura y escritura de los niños”.

Escribió su primer libro en 1969, una obra de teatro que se llamaba “Backbone” (“Columna vertebral”). Su primer libro para niños, en 1974, era un libro de poesías titulado “Mind your own business” (“¿Y a ti qué te importa?”) y desde entonces ha venido publicando casi un nuevo libro infantil por año.

Con frecuencia recuerda que cuando era niño dejó escrita la frase “uno de los resultados más emocionantes fue...” en uno de sus comentarios. Una frase que sus profesores le recriminaron diciendo que “en la ciencia no hay necesidad de emocionarse”.

Contra eso –y contra otras muchas cosas- se rebela. Para él la imaginación tiene un papel muy importante, no sólo en las letras sino también en las ciencias. “Para poder concebir algo por primera vez es preciso un salto de la imaginación”, señala. Por eso siempre ha manifestado su pasión por la experimentación, la investigación o el descubrimiento, tanto en el campo artístico como en el científico. “Si los niños se apasionan descubriendo algo sobre los caracoles o las ranas, eso a mí me apasiona tanto como que un niño me cuente su pesadilla”, comenta.

Rosen ha puesto sus habilidades poéticas al servicio de la enseñanza, colaborando en multitud de ocasiones con colegios y escuelas juveniles e infantiles. Sus odas a la oceanografía y sus versos sobre la vulcanología, han contribuido a que miles de alumnos de primaria se apasionen por estas materias.

Su pasión por la ciencia llega tan lejos que hasta ha donado su cuero a la investigación médica, dando ejemplo de ser consecuente con sus ideas: “En mi época de estudiante de medicina, yo también diseccioné cadáveres, así que me parece justo que sea consecuente con lo que predico”, ha señalado, añadiendo que confía “en que mi cuerpo sea lo bastante normal y corriente para que puedan utilizarlo en la investigación de todo tipo de enfermedades”.

Las cosas de Alma

Alma es una chica especial, con gran personalidad, a la que le atrae más lo femenino… A pesar de una infancia dura, ha sabido sobreponerse. A través de este libro, ella nos cuenta un poco de su historia y nos ofrece también algunas de sus poesías. Narrativa y poesía se dan cita para darnos a conocer… “sus cosas”.

Puedes comprarlo a través de este link:

http://www.bubok.es/libros/212190/Las-cosas-de-Alma

¿Qué sientes?

¿Qué sientes, di; ahora

que sin verme ni tenerme

respiras esta ausencia?

Un poco de tristeza,

nostalgia

o esperanza, quizás.

¿Cómo yo?

Sería hermoso en este instante

preparar el camino nuevo

que se abre

a nosotros, impacientes,

que no quisimos esperar;

no quisimos ver morir

unos sueños

ahogados,

apenas nacidos

en un mundo no nuestro.

¿Qué sientes ahora?

Dímelo sin temor,

sabré entenderte porque

eres la carne que

me falta,

eres ese espíritu

que ha de apoyarme.

Y así, en esta ausencia

siento tu vaho

que en vano trata de llegar

a mis pupilas ciegas de

no verte.

Es verdad, ambos sentimos

tristeza, nostalgia y esperanza

que difícilmente apuntala,

en la espera, nuestros cuerpos.

Si alguna vez...

Ha pasado el tiempo, regado por la lluvia,
la soledad, el viento...
Lo he visto cargar de gris el cielo y de tristeza
los cajones del invierno.
A través de los cristales, protegida, así es como me siento
y no por ello más viva.
La vida, los seres, las cosas, pasan ante mí,
delante de mi ventana, desfilando en el vivero,
refugiándose en la tienda por momentos.

No sé por qué estoy aquí y no sé qué estoy haciendo,
pero tengo que escribir y rebuscar entre las cosas escondidas
esa luz que mi ilusión alumbra.
Extiendo los dedos y al tocar cualquier objeto lo siento palpitar,
soy capaz de descubrir que hay vida más allá de lo que vemos...

Inspiro el aire fresco de este día
y miles de mundos y de seres circulan boca arriba
y boca adentro. Trago la vida y la digiero.
Me alimento de preguntas que transformo en pensamientos.
Estoy sola ante el papel que debo rellenar en esta obra,
y el escenario me aguarda entre las sombras.

Si alguna vez has sentido así,
si algún día escuchaste el sonido de las cosas,
si algún día la pregunta fuiste tú...
dímelo y comparte conmigo tus zozobras.

¡Hay tantos mundos...!

No hay más verdad que la que creo
ni más realidad que la que siento.

Hay tantos mundos
como tantos son...los pensamientos.

Aquellas tardes de siesta

Recuerdo aquellas tardes de verano
en la casa de campo
a las afueras del pueblo.
Con treinta y cinco grados
- a la sombra un poco menos-
la vida estaba quieta y ni una mosca volaba,
todos como plomos se quedaban
en sus sitios aplastados de modorra.
Yo estaba allí y me faltaba algo,
alguien no estaba,
un alma inocente que me acompañara.
Salí en su búsqueda y comencé a gritar:
“Pati, Pati, Pati...”
nervioso por no saber dónde estaba. Y al fin,
al cabo de unos segundos que se mostraron eternos,
escuché su fina voz cantarina
y su gracioso paso al andar.
Venía corriendo hacia mí y yo le abrí mis brazos
para tener el placer de su suavidad entre mis dedos.
Miles de besos intercambiamos
y ya juntos volvimos a la sombra
para sentarnos.
Con el calor de la tarde los párpados se cerraron,
mientras sentíamos ese latir ajeno y tan querido
a nuestro lado.
Y así durmimos.
Y así soñamos.
Con un mundo para nosotros,
con un mundo de ilusión para explorarlo.
Ya después, al cabo de una hora despertamos.
Nos miramos. Acaricié su cuerpo
y sentí los besos de su pico blando.
Era mi Pati, mi patito enamorado,
que se arreglaba las plumas ya despertado
y piaba feliz, como siempre, entre mis brazos.

(Dedicado a quien ya sabe)

He murmurado tu nombre

He murmurado tu nombre
en la noche helada;
después lo he pronunciado,
después lo he hablado.
Sobre mis mejillas
quemadas de lágrimas,
la noche me ha parecido
una mordedura.
Me habrás olvidado,
pero me habrás querido.
La noche... El viento... El frío...
La duda... Las lágrimas...
El sufrimiento...
Nada había desaparecido.
Nada estaba roto.

Fdo: Marisa

Algo es más que nada

Porque no te he pedido nada,
cualquier cosa que me des
¡es tanto!

¿Escribir?

“¿Escribir? ¿Para qué? ¿Para quién?
¿Para ti o para mí?” has dicho.
Y yo deseo responderte
con los más sinceros suspiros
que nacen de mi alma.
Escribir para los dos.
Escribir es conocerse.
Escribir es sentir algo
que nos aleja y nos une
al pasado,
en las miradas que hacemos
al futuro.
Escribir es descargar la mente
de las pequeñas angustias
que esta vida nos ofrece.
La letra retiene para siempre
esos anhelos que un día
estuvieron con nosotros.
¡Escribe! La vida podrá
borrar lo que fuimos,
lo que hacemos y sentimos, pero las letras
guardarán para siempre en la memoria
algo que nadie podrá borrar.

Amor es pasión

"Amor es pasión,
apasionante es vivir,
vivir intensamente es morir".

Marisa

Intermedio

Algún día volveré
aunque sea entre tus sueños
para hacerte sonreír,
para pinchar tu conciencia
con palabras inefables,
tan absurdas como el mundo
que veneras.

Mañana, un mes, un año, un sueño,
allí estaré y aquí, en este blog, te dejo
ramilletes de conceptos y de abrazos,
porque en el fondo, te quiero.

Luego

Luego, después de ahora, nada;
y sentirás deshacerme por tus dedos,
la sangre negra del tiempo muerto,
las esencias no medibles de las cosas,
los sufridos pentagramas
del gorjeo de los pájaros.
Mis lágrimas y el silencio
me quedan sola,
y el ruido del pasado, del ayer,
que hacen viejos los recuerdos
anteriores.
El ruido de tus pasos, de tu hablar
y tu sonrisa, me acompañan.
Luego, tú serás en mi memoria
un secreto de ideales desgastados,
un torrente abandonado de amor,
un suspiro, un deseo.
Ordeno y quiero que seas “luego”.

Fdo: Marisa

¿Escribir?

¿Escribir? ¿Para qué? ¿Para quién?
¿Para ti? ¿O para mí?
Escribir es no llegar al fin.
Por eso, porque muero apenas nacida,
amor, no escribo.
La letra es un fin inconsciente,
es partir, es dolor de decir adiós.
¿Escribir?
Es torturar la mente,
es acabar cuando se empieza,
es el morir.

Autora: Marisa

Tus ojos se han llenado de soles

Has mirado extasiada cómo el aire exhala sus últimas llamaradas. Y has tenido miedo al no sentir cerca esas rejas protectoras de ti misma. Tus ojos grandes, poco a poco, se han ido llenando de soles a lo lejos. Y has tenido miedo de no ser tú; de estar soñando con mis rezos. Has sonreído al ver las riberas níveas del suelo que ayer te parecía pardo. Y al ver dos piedras, una redonda, abierta a la luz, y otra oscura, vaga y amorfa, has dicho: “Esa soy; aquella fui”. Y el viento de la noche ha abrigado nuestros cuerpos, y anidándote como en invierno, has comprendido el por qué del reír... y de los sueños.

Te digo adiós

Te digo adiós y acaso te quiero todavía;
quizás no he de olvidarte, pero te digo adiós.
No sé si me quieres, no sé si te quería
o tal vez nos quisimos los dos.
Este camino triste, apasionado y loco,
me lo cubre en el alma para quererte a ti.
No sé si te amé mucho, no sé si te amé poco,
pero sé que nunca volveré a amar así.
Me queda tu sonrisa dormida en el recuerdo
y el corazón me dice que no te olvidaré;
pero al quedarme sola, sabiendo que te quiero,
tal vez empiece a amarte como jamás amé.
Te digo adiós, y acaso con esta despedida
mi más hermosos sueño muere dentro de mí;
pero te digo adiós para toda la vida
aunque toda la vida siga pensando en ti.

(Fdo: Marisa)

Él

Él, al que yo hubiese amado tanto;
él, que derramó el más leve susurro de égloga
en el azul de mis mañanas;
me dice con ternura que le olvide,
que le olvide sin adiós y sin lágrimas.
Él, el que hechizó de música mi alma,
se aleja dulcemente como una vela blanca.
Yo que llevo tantos sueños enterrados
y que cuento tantas tumbas en el alma,
no sé por qué sollozo y por qué tiemblo
al cavar una más en mis entrañas.

(Fdo: Marisa)

Caminantes

Caminantes tú y yo;
camino lejano.
En la sandalia el polvo,
en el camino el viento.
¿Quién ha pasado al viento?
Nadie, un sentimiento.
Yo me quedo sentada
al pie del camino
y voy contigo al mismo tiempo.
Caminantes tú y yo;
camino cercano
de nuestro pensamiento.

(Fdo: Marisa)

Amar es cosa de uno, no de dos

Cuando uno se enamora de alguien, el primer pensamiento que le viene a la cabeza es el de ser correspondido. Hete aquí que se funden dos sentimientos diferentes: el amor y el egoísmo. Porque amor es “dar”, mientras que el desear ser querido es desear “recibir”.

Por eso me gustaría animar a no confundir ambos sentimientos y que todo aquél que sintiese amor lo disfrutase plenamente sin contaminarlo con sentimientos egoístas. Por supuesto que es mejor amar y ser correspondido, como también es mejor tener buena salud y que te toque la lotería; pero si en tu alma se ha despertado el sentimiento del amor hacia otra persona, disfrútalo a tope así sencillamente y no dejes que nada ni nadie lo ensombrezca. Ya lo dije hace años en este poema:

Aprendí de tus silencios,
de tu ausencia distanciada,
qué significa el amor,
qué define esa palabra.

Dar, sólo dar,
y cuanto más doy
más amor llena mi alma.
Una sola dirección
hay hacia ti
y un instinto para dar
sin esperar recibir,
pues cuanto menos espero
más me lleno de este amor
que rebosa de alegría
cuanto soy.

Al no esperar, nada espero,
y por tanto solo tengo
ese amor que yo te ofrezco
que como tú no lo quieres
es para mí entero.

Lo que se siente, se vive.
Si te veo estoy contigo,
si te amo, siento amor,
si te escribo, tengo cartas,
si te hablo, soy tu voz.

Respirar

Una profunda exhalación y el aire tibio
me empaña el rostro.
Un respiro, un segundo de placer,
no es poco.
A través del aire
(la vida se respira)
escapa en el papel, poco a poco,
sin darme casi cuenta,
mi ser, mi alma, mi vida.

El mejor de los paisajes

Después de un largo sueño, Guadiana abrió los ojos, anduvo un poco y se desperezó extendiendo sus brazos por las Tablas; miró al cielo y vio las nubes grises mientras sentía el tintineo de finas gotas de agua, de vida, sobre su húmeda piel. Se sintió más fuerte, más pleno, dispuesto a acompañarnos un poco más, a través de nuestro camino en esta tierra.

No hubo Semana Santa, pero el cielo nos ha regalado el mejor de los paisajes.