hay retazos vanos de esperanza
dormidos en mis manos.
Mis manos están abiertas a recibir,
deseosas de entregar.
Pero en ellas sólo veo
unos leves matices
de esperanza indefinida,
confundidos en mi memoria.
Así, manos y memoria forman
una sola esencia
de un sentimiento indescriptible.
que me reclaman lejos de todo.
He de seguirlos.
Tristemente me reclaman.
que ya es mía desde el momento
en que he sabido de ella.
Mi corazón tiene un extraño sabor,
un aroma desconocido
que embriaga mis sentidos.
Tengo hambre y estoy solo;
voy buscando incesante tu presencia.
Y así, tu presencia lejana
de mis manos embriagadas de esperanza
me conduce entre un camino de piedras.
Y las piedras también me reclaman
y se ofrecen con amor a mi descanso.
Pero mis manos llenas y vacías de esperanza
no se detienen en el camino.
Continúo más allá,
más lejos de mi esencia.
La noche también reclama mi descanso.
y ya no sé qué hacer,
cómo seguir este camino
diverso de colores, de aromas
que no aciertan a comprender
mis manos cargadas.
Y me fatiga el camino
que conduce tal vez a ti,
y cada vez está más lejos,
más distante de mi sombra.
Y todo me pide descanso,
todo pide que también se duerma
mi esperanza en la noche
y el camino de piedras.
Sí, mujer, yo también
soy la noche... soy dolencia.
Vicente Fisac es periodista y escritor. Todos sus libros están disponibles en Amazon: https://www.amazon.com/author/fisac
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